Justice Nocturne

Le fusil avait faim, l'armure avait soif, les balles criaient leur excitation, la prothèse tremblait d'envie, le myomère se tendait de désir. Red écrasait Emily sur le mur, lui intimant à l'oreille d'y retourner, de recommencer, encore et encore. C'était plus fort qu'elle. Elle revêtit l'armure et une partie de la tension de la journée s'échappa. Endorphine, dopamine. Elle se sentait vivante, capable de tout.

"Emy, tu fais quoi ?"

Alicia se tenait dans l'encadrement de la porte menant vers l'escalier de service, une tablette en main. Elle remonta ses lunettes et fronça les yeux, observant son amie revêtir une énième fois cette foutue combinaison. Elle l'avait déjà à moitié enfilée. Tout le bas de son corps était déjà sous sa lourde carapace grise. Alicia fixa la cyborg avec un air sévère.

"On avait dit pas ce soir.

- Je m'en souviens pas."

De quelle droit Alicia osait ainsi parler à Emily ? Red lui soufflait amoureusement dans le cou et referma ses bras autour de sa taille. Le reste de l'armure suivit juste derrière, serrant avec passion ses épaules, protégeant sa condition humaine si pathétique. Elle était invincible. Elle était inatteignable. Elle était Red Riding Hood.

"Sans déconner, Emily ! La dernière fois tu as manqué d'y passer !

- Une simple erreur."

Le fusil ne tenait plus en place, il voulait cracher ses graines mortelles, maintenant. Les talons de la justicière claquaient sur le sol en métal. Alicia la regarda enfourcher sa moto aux muscles saillants, la faire vrombir. Elle haussa le ton pour parler au-dessus des hurlements impatients du monstre de métal.

"Compte pas sur moi, cette fois !"

Trop tard. Elle était déjà partie. La tablette se retrouva balancée sur le sol puis écrasée à grands coups de talons. Alicia n'en pouvait plus, elle ne reconnaissait plus son amie. Cette foutue armure l'avait changée.

-----Deux heures plus tard-----

La piste était fraîche. Red rampait sur le sol comme un animal, grimpa le long d'un mur, profitant des toutes nouvelles améliorations d'Alicia -qui s'en remettra. Elle s'en fait toujours pour rien-, ses "gecko paws" étaient parfaits...Le fusil ne cessait de demander quand il pourrait enfin projeter la mort. Cette fenêtre ferrait une parfaite entrée.

La tueuse se faufila dans l'entrepôt comme un reptile et sauta en silence sur une grande poutre en métal. Ses paumes quittèrent leur texture à haute friction pour redevenir lisses. Elle se déplaça sur le support comme une équilibriste, puis se laissa glisser un peu plus bas, atteignant une coursive de maintenance. Plus bas, on faisait affaire. Red trépignait. Ses mouvements tremblaient quand elle prit son fusil dans son dos. Elle haletait. Son excitation était à son paroxysme.

Elle laissa échapper un soupir en enroulant son doigt autour de la queue de détente. Au moins vingt-quatre heures qu'elle n'avait pas tué. Elles lui avaient semblées être mille années. Clic. Une longue aiguille dans la chambre, capable de traverser un tank de part en part, d'abattre un dieu ! Le viseur virtuel se forme. Où est-elle ? Où est sa cible ? Elle bave presque, elle frissonne. Elle manque de gémir d'impatience.

Elle se met en place, cette étrange lame en main. Un autre approche. Du sang ? Elle commence à perdre le contrôle. Quelqu'un se permettrait de faire couler du sang à SA place ? Lors de SA chasse ? Pendant SA nuit ? Pas question ! Elle tire son épaisse aiguille d'acier dans le bras de l'homme sur le point de se faire sacrifier.

Le tir est assourdissant. La balle file trois fois au-dessus de la vitesse du son, allongeant une traînée d'air réduit en plasma puis en vapeur derrière elle. Le recule fait violemment reculer l'épaule de Red. Elle n'en a que faire. De celui de l'homme, il ne reste rien, ni de tout ce qu'il y avait autour. Le pieu est fiché dans le sol, profondément.

La tireuse saute de son promontoire, brisant le béton sous son poids à l’atterrissage, puis bondit vers le groupe. Il ne s'agit pour elle que de proies dont la seule raison d'exister est de nourrir la soif de sang de son armure. Elle attrape un des couteaux accroché à sa ceinture par un câble si fin qu'il en est presque aussi tranchant que l'arme. Elle tend le filin et plante la lame dans le torse d'un premier ennemi, touchant le coeur. Un deuxième se fait trancher la gorge sans avoir eu le temps de réagir. Mais les autres ont déjà eu le temps de sortir leurs armes.

Trop tard pour eux, se dit la meurtrière. Une balle vient se ficher dans son masque, brouillant son HUD, et par la même occasion, ses pensées déjà dérangées. Elle chancelle à peine. Elle est blindée. Elle est invincible. Son couteau file dans l'air et se plante entre les deux yeux du prétorien venant de l'attaquer. La lame est rapidement à nouveau dans sa main, autre utilité du filin. Un autre coup de feu, qui touche sa prothèse. Inutile. Alors que la tueuse bondit sur le prochain prétendant à son tableau de chasse, un tir la coupe dans son élan. En plein dans l'homoplate. Elle ignore la douleur. Elle est invincible.

Son bras mécanique enfonce le crâne d'un adversaire dans le sol. Les autres reculent alors. Grave erreur. Elle a le temps d'attraper son fusil et de tirer deux balles. La première coupe un des hommes en deux, la deuxième brise toutes les côtes d'un autre et se fiche profondément sous les chaires de celui de derrière. Elle arme encore son effroyable crache-mort. Elle n'est pas rassasiée. Pas encore. Jamais.

Une lame sort tout à coup de sa poitrine. Red l'observe longuement, se demandant ce qu'elle fiche là, puis se dégage. Elle fait volte face et observe son adversaire. Elle bondit encore une fois frappe un violent coup. Le sabre se brise comme du verre, mais suffit à préserver son porteur de la force destructrice du chaperon rouge. Ça y est. Elle bave vraiment. Sa salive a goût de métal. En même temps, elle vient d'en goûter un particulièrement fameux...

Elle prépare un autre coup, doigts tendus, cette-fois, visant à traverser la poitrine de son adversaire, qu'elle ne parvient presque plus à voir derrière le voile brisé de son casque bien amoché, n'envoyant qu'une image rouge et floue. Mais un énième tir la touche. Celui-ci parvient à tordre son armure. Elle tombe à genoux, haletante. Mais elle a une dernière carte. Elle empoigne son couteau et le lance dans le ventre de l'homme qui vient de lui tirer dessus.

Son casque dégouline de sang. Sa poitrine dégouline de sang. Sa bouche dégouline de sang. Sa prothèse ne répond plus. Est-ce la fin ? Non, elle continue à se battre. Elle se relève difficilement et avance, la respiration sifflante, encore prête à tuer. Toujours prête à tuer.